S’asseia a l’andana de l’estació, el diari sota el braç, i mirava passar
els trens. Entre un comboi i un altre llegia les esqueles, monòtones i
avorrides, d’un negre molt negre sobre un blanc més aviat empastifat. I les
notes necrològiques. A vegades, també les efemèrides. Després, escoltava la veu
rogallosa que anunciava, de tant en tant i sense gaire passió, un nou tren,
l’andana i la via per on circulava. Procedència i destí. D’on venia, cap a on anava, com una filosofia barata de la vida. Tancava el
diari i esperava. Darrerament morien molts il·lustres. Ho deien les esqueles. Els
dits se li embrutaven amb la tinta que dibuixava en paraules la brutalitat del
món. Se sentia sol. El tren passava, o s’aturava, tant hi feia. L’única
diferència era que si passava, el rebuf d’un aire calent li revoltava els cabells i feia voleiar
els fulls lleugers del diari. Si s’aturava, persones amb maletes i embalums
diversos pujaven i baixaven, cadascú dins el seu món, amb la resignació del
viatger. A vegades hi havia qui esperava algun passatger. Petons i abraçades a
l’andana, comiats i rebudes, somriures i llàgrimes, com si aquell món
ferroviari formés part de l’antic imaginari d’un cinema de barri abandonat. O
no trobaven la persona que esperaven, i es desorientaven sense saber gaire què
fer. Potser ha perdut el tren. Potser s’ha posat malalt. Potser s’ha adormit i
no se n’ha adonat de que ja havia arribat. Després dels potsers, a poc a poc,
s’anaven retirant fins que tornava a quedar-se sol. Resignació.
Passaven trens llargs, n’hi havia de més curts; igual passa amb els
dies, que a vegades s’allarguen, s’estiren i es fan inacabables, i a vegades són
excessivament curts. De tant en tant passava una locomotora solitària jugant a
fet i amagar amb la resta de vagons, nerviosa, sense saber on carai es devien haver
ficat els seus companys de joc, en un temps lúdic d’esplai orfe de funcions de
transport de persones o mercaderies.
Però tots els trajectes, totes les persones, acabaven el viatge de la
vida dins les pàgines del diari, en la secció necrològica, que ell inventariava
acuradament. Ell fou un viatger de terra ferma. La tramoia era la que canviava els
escenaris contínuament per poder eternitzar la coreografia insulsa de la vida.
Una estona després de la posta del sol, quan acabava de passar l’últim
tren de la tarda i el cel s’enfosquia entintat de rojos i morats, llençava el
diari a la paperera i es retirava. Durant la nit hi seguiria havent trànsit de
trens i de viatgers, però ja no eren cosa d’ell. Havia de descansar. L’endemà hi
hauria un nou dia acabat d’imprimir, notícies fresques per al consum de mirades
àvides de desgràcies i vides esgotades esquitxant les necrològiques, abans de
sortir amb destí incert per la via 2.
Cap comentari:
Publica un comentari a l'entrada